eucronópios

Poema perdido.

2011-05-12T14:07:00.000+01:00

Não disse por medo de queimar-me.
Não disse por medo do fogo.

Fogo que agora me queima,
enquanto falo a palavra fogo.

Enquanto queimo eu a mim mesmo,
falando fogo, fogo,
e me afogo sem afago.

Marcus T.

2011-05-08T18:18:00.000+01:00

( foto: olho de fundo de chá verde )

Instruções para dar corda no relógio

"Lá no fundo está a morte, mas não tenha medo. Segure o relógio com uma mão, pegue com dois dedos o pino da corda, puxe-o suavemente. Agora se abre outro prazo, as árvores soltam suas folhas, os barcos correm regata, o tempo como um leque vai se enchendo de si mesmo e dele brotam o ar, as brisas da terra, a sombra de uma mulher, o perfume do pão.
Que mais quer, que mais quer? Amarre-o depressa a seu pulso, deixe-o bater em liberdade, imite-o anelante. O medo enferruja as âncoras, cada coisa que pôde ser alcançada e foi esquecida começa a corroer as veias do relógio, gangrenando o frio sangue de seus pequenos rubis. E lá no fundo está a morte se não corremos, e chegamos antes e compreendemos que já não tem importância."

(Julio Cortázar, em "Histórias de Cronópios e Famas")

Descotidian(d)o

2011-05-08T18:07:00.002+01:00

( foto: descotidian(d)o, café com leite - desângulan(d)o )

"A tarefa de amolecer diariamente o tijolo, a tarefa de abrir caminho na massa pegajosa que se proclama mundo, esbarrar cada manhã com o paralelepípedo de nome repugnante, com a satisfação canina de que tudo esteja em seu lugar, a mesma mulher ao lado, os mesmos sapatos e o mesmo sabor da mesma pasta de dentes, a mesma tristeza das casas em frente, do sujo tabuleiro de janelas de tempo com seu letreiro HOTEL DE BELGIQUE.

Enfiar a cabeça como um touro apático contra a massa transparente em cujo centro bebemos café com leite e abrimos o jornal para saber o que aconteceu em qualquer dos cantos do tijolo de cristal. Resistir a que o ato delicado de girar a maçaneta, esse ato pelo qual tudo poderia se transformar, possa cumprir-se com a fria eficácia de um reflexo cotidiano. Até logo, querida. Passe bem.

Apertar uma colherinha entre os dedos e sentir seu latejar metálico, sua advertência suspeita. Como custa negar uma colherinha, negar uma porta, negar tudo o que o hábito lambe até dar-lhe uma suavidade satisfatória. Quando mais simples é aceitar a fácil solicitação da colher, usá-la para mexer o café.

E não é mau que as coisas nos encontrem outra vez todo dia e sejam as mesmas. Que a nosso lado esteja a mesma mulher, o mesmo relógio e que o romance aberto em cima da mesa comece a andar outra vez na bicicleta de nossos óculos, por que haveria de ser mau? Mas como um touro triste é preciso baixar a cabeça, do centro do tijolo de cristal empurrar para fora, em direção ao outro tão perto de nós, inacessível como o toureiro tão perto do touro. Castigar os olhos fitando isso que anda no céu e aceita astuciosamente seu nome de nuvem, sua resposta catalogada na memória. Não pense que o telefone vai lhe dar os números que procura. Por que haveria de dá-los? Virá somente o que você tem preparado e resolvido, o triste reflexo de sua esperança, esse macaco que se coça em cima de uma mesa e treme de frio. Quebre a cabeça desse macaco, corra do centro em direção à parede e abra caminho. Oh, como cantam no andar de cima! Há um andar de cima nesta casa, com outras pessoas. Há um andar de cima onde moram pessoas que não percebem seu andar de baixo, e estamos todos dentro do tijolo de cristal. E se, de repente, uma traça pára pertinho de um lápis e palpita como um fogo cinzento, olhe-a, eu a estou olhando, estou apalpando seu coração congelado, nem tudo está perdido. Quando abrir a porta e assomar à escada, saberei que lá embaixo começa a rua; não a norma já aceita, não as casas já conhecidas, não o hotem em frente; a rua, a floresta viva onde cada instante pode jogar-se em cima de mim como uma magnólia, onde os rostos vão nascer quando eu os olhar, quando avançar mais um pouco, quando me arrebentar todo com os cotovelos e as pestanas e as unhas contra a pasta do tijolo de cristal, e arriscar minha vida enquanto avanço passo a passo para ir comprar o jornal na esquina."

(Julio Cortázar, primeira parte de "Manual de Instruções", em "Histórias de Cronópios e Famas")

Começa

2011-04-27T14:25:00.001+01:00

"Cenários desabarem é coisa que acontece. Acordar, bonde, quatro horas no escritório ou na fábrica, almoço, bonde, quatro horas de trabalho, jantar, sono e segunda terça quarta quinta sexta e sábado no mesmo ritmo, um percurso que transcorre sem problemas a maior parte do tempo. Um belo dia, surge o “por quê” e tudo começa a entrar numa lassidão tingida de assombro. “Começa”, isto é o importante. A lassidão está ao final dos atos de uma vida maquinal, mas inaugura ao mesmo tempo um movimento da consciência. Ela o desperta e provoca sua continuação. A continuação é um retorno inconsciente aos grilhões, ou é o despertar definitivo. Depois do despertar vem, com o tempo, a consequência: suicídio ou restabelecimento."

(A. Camus, dans "Le Mythe de Sisyphe".)

Contra o romanesco tradicional

2011-04-27T12:51:00.000+01:00

"O que me parece belo, o que eu gostaria de fazer, é um livro sobre nada, um livro sem vínculo exterior, que se mantenha sobre ele mesmo pela força interna de seu estilo, (...) um livro que quase não tenha sujeito ou, ao menos, onde o sujeito seja quase invisível - e isso é possível. As obras mais belas são aquelas onde há o mínimo de matéria."

(G. Flaubert, "Contre le romanesque traditionnel", dans une des ses lettres à Louise Colet)

leigo

2011-04-17T14:26:00.000+01:00

minha profissão carrega como nome "leigo".
quando encontro alguém que acaba de me dizer o nome, ou antes mesmo desta apresentação, escuto comummente a pergunta "que fazes tu da vida?".
por um segundo sou invadido por uma vontade avassaladora de responder com outra pergunta: "como queres que te responda tal interrogação assim, de maneira leviana e num instante?".
entre a indignação e o alìvio de saber que não preciso responder com uma verdade em algo como "estudo a vida e nas horas vagas frequento a universidade. além de que quando estou sem dinheiro trabalho um pouco",
dissimulo minha furia momentânea e com um sorriso amigàvel e digo o esperado.
cinismo? não. tal sorriso é sincero, pois me apercebo com vontade de sorrir depois de ser atravessado por tais pensamentos.
talvez seja apenas uma maneira de tornar a vida mais leve.
afinal, talvez apenas aos verdadeiros amigos, os seres com quem temos um contrato tàcito de compreensão mùtua - não tão permanente assim - podemos responder com sinceridade e contar tais episòdios manhosos.
mas onde encontramos os amigos mesmo?
acho que a pròxima vez vou responder com um "o que faço da vida? bem, procuro sobretudo a amizade."

marcus.

2011-04-17T01:29:00.002+01:00

"é preciso tudo fazer pra tornar a vida mais leve"

sobre o cinema

2011-04-17T01:27:00.000+01:00

"Muitas vezes a beleza de um plano està naquilo que é resto, no que acontece fortuitamente antes ou depois da ação. São as esperas, o tempo morto, os momentos em que quase nada acontece."

Werner Herzog sobre o cinema.

Elegance and decadence

2011-04-14T12:50:00.002+01:00

Europe endless
Life is timeless
Europe endless
Parks, hotels and palaces
Europe endless
Promenades and avenues
Europe endless
Real life and postcard views
Europe endless
Elegance and decadence
Europe endless

(Kraftwerk - Europe Endless)

"Um gosto de sol"

2011-04-08T17:15:00.002+01:00

Milton Nascimento / Ronaldo Bastos (Clube da Esquina, 1972)

re-

2011-04-04T22:47:00.002+01:00

acordei com uma vontade um tanto urgente, uma vontade quase desesperada. achei que era fome.
comi - no meio da noite. e eis que era fome, mas não apenas. pois a tal vontade não se foi. e então um flash, um estalo ou não sei o quê me disse - descobri - que a minha urgência em acordar, que a minha maior vontade consistia em pegar a câmera fotogràfica em cima da mesa e voltar correndo pro sonho que estava tendo.
confesso que me deliciei um pouco com a nova descoberta ao tempo que me decepcionei por saber, re-saber, re-descobrir, re-confirmar que não se pode fotografar sonhos.
re-decepção.
qual sonho? não lembro. agora pouco importa.

marcus, quatro de abril de dois mil e onze. onze e trinta e quatro da noite.

Caderno de colagens - pedaços alheios

2011-04-03T17:42:00.002+01:00

"Tenho a suspeita de que a espécie humana - a ùnica - està prestes a extinguir-se e que a Biblioteca perdurarà - iluminada, solitària, infinita, perfeitamente imòvel, armada de volumes preciosos, inùtil, incorruptìvel, secreta."
J. L. Borges

"Eu não concebo nem um pouco um tipo de beleza onde não hà desgraça".

Charles Baudelaire

"É necessàrio ter caos em si pra dar a luz a uma estrela que dança!"

Friedrich Nietzsche

2011-04-03T17:29:00.000+01:00

"O essencial é tornar-se perfeitamente inùtil, absorver-se na corrente comum, tornar-se peixe e não representar os monstros; o ùnico proveito, me dizia, que eu poderia tirar do ato de escrever, é de ver desaparecer dessa maneira as vidraças que me separam do mundo."

Sexus - H. Miller

caderno de colagens

2011-02-22T21:06:00.000Z

"Eu não olho mais nos olhos da mulher que tenho nos meus braços, mas eu os atravesso a nado, cabeça, braços e pernas por inteiro, e vejo que atrás das órbitas desses olhos estende-se um mundo inexplorado, mundo de coisas futuras, e desse mundo toda lógica está ausente... O olho, liberado de si, não revela nem ilumina mais, ele corre ao longo da linha do horizonte, viajante eterno e privado de informações... Eu quebrei o muro que cria o nascimento, e o traçado de minha viagem é curvo e fechado, sem ruptura... Meu corpo inteiro deve se tornar raio perpétuo de luz sempre maior... Eu tampo então minhas orelhas, meus olhos, meus lábios. Antes de me tornar outra vez de fato homem, é provável que existirei como parque..."

Parte de "Trópico de Capricórnio", Henry Miller.

"Un homme qui dort", Perec.

2011-02-19T17:36:00.001Z

Georges Perec começa seu "Un homme qui dort" ("Um homem que dorme"), assim:

"Dès que tu fermes les yeux, l'aventure du sommeil commence. A la pénombre connue de la chambre, volume obscur coupé par des détails, où ta mémoire identifie sans peine les chemins que tu as mille fois parcourus, les retraçant à partir du carré opaque de la fenêtre, ressucitant le lavabo à partir d'un reflet, l'étagère à partir de l'ombre un peu plus claire d'un livre, précisant la masse plus noire des vêtements suspendus, succède, au bout d'un certain temps, un espace à deux dimensions, comme un tableau sans limites sûres qui ferait un très petit angle avec le plan de tes yeux, comme s'il reposait, pas tout à fait perpendiculairement, sur l'arête de ton nez, tableau qui, d'abord, peut te sembler uniformément gris, ou plutôt neutre, sans couleurs ni formes, mais qui, assez vite sans doute, se trouve posséder au moins deux propriétés : la première est qu'il s'assombrit plus ou moins selon que tu fermes plus ou moins fortement tes paupières, comme si, plus précisément, la contraction exercée sur la barre de tes sourcils lorsque tu fermes les yeux avait pour effet de modifier l'inclinaison du plan par rapport à ton corps, comme si la barre de tes sourcils en formait la charnière, et, par conséquent, bien que cette conséquence n'ait pas l'air démontrable sinon par l'évidence, de modifier la densité, ou la qualité, de l'obscurité que tu perçois ; la seconde est que la surface de cet espace n'est pas du tout régulière, ou plus précisément, que la distribuition, la répartition de l'obscurité ne se fait pas d'une manière homogène : la zone supérieure est manifestement plus sombre, la zone inférieure, qui te semble la plus proche, bien que déjà, évidemment, les notions de proche et lointain, haut et bas, devant et derrière, aient cessé d'être tout à fait précises, est, d'une part, beaucoup plus grise, c'est-à-dire non pas beaucoup plus neutre comme tu commences par le croire, mais bel et bien beaucoup plus blanche, et d'autre part contient, ou supporte, une, deux, ou plusieurs sortes de sacs, de capsules, un peu l'idée que tu te fais d'une glande lacrymale, par exemple, à bords minces et ciliés, et à l'intérieur desquels tremblent, s'agitent, se tordent des éclairs très très blancs, parfois très minces, comme de très fines zébrures, parfois beaucoup plus gros, presque gras, comme des vers. Ces éclairs, bien qu'éclairs soit un terme tout à fait impropre, ont cette curieuse vertu de ne pouvoir être regardés. (...)"

"Un homme qui dort", Perec.

2011-02-19T17:31:00.001Z

Georges Perec começa seu "Un homme qui dort" ("Um homem que dorme") assim:

"Desde que fechas os olhos, a aventura do sono começa. Sob a penumbra conhecida do quarto, volume obscuro cortado pelos detalhes, onde tua memória identifica sem esforço os caminhos que mil vezes percorreste, os retraçando a partir do quadrado opaco da janela, ressussitando o lavabo a partir de um reflexo, a prateleira a partir da sombra um pouco mais clara de um livro, precisando a massa mais negra das roupas suspendidas, sucede, depois de um certo tempo, um espaço de duas dimensões, como um quadro sem limites definidos que faria um ângulo bem pequeno com o plano de teus olhos, como se ele repousasse, não tão perpendicularmente, sobre a aresta de teu nariz, quadro que, antes de tudo, pode te parecer uniformemente cinza, ou na verdade neutro, sem cores nem formas, mas que, bem rapidamente sem dúvida, se considera possuir ao menos duas propriedades: a primeira é que ele se obscurece mais ou menos conforme fechas mais ou menos forte tuas pálpebras, como se, mais precisamente, a contração exercida sobre a barra de tuas sobrancelhas quando fechas os olhos tivesse por efeito modificar a inclinação do plano em relação ao teu corpo, como se a barra de tuas sobrancelhas formasse a dobradiça, e, por consequência, bem que essa consequência não tenha ar demonstrável senão pela evidência, de modificar a densidade, ou a qualidade, da obscuridade que percebes; a segunda é que a superfície desse espaço não é nem um pouco regular, ou mais precisamente, que a distribuição, a repartição da obscuridade não se faz de uma maneira homogênea: a zona superior é obviamente mais escura, a zona inferior, que te parece a mais próxima, se bem que já, evidentemente, as noções de próximo e de distante, alto e baixo, na frente e atrás, tenham deixado de ser tão precisas, é, de uma parte, muito mais cinzenta, ou seja, não tão mais neutra como começas a pensar, mas bela e bem mais branca, e por outro lado contém, ou suporta, uma, duas, ou mais tipos de sacos, de cápsulas, um pouco a idéia que fazes de uma glândula lacrimal, por exemplo, de bordas finas e ciliadas, e no interior das quais tremem, se agitam, se contorcem lampejos muito muito brancos, por vezes muito finos, como raios muito finos, por vezes bem maiores, quase gordos, como versos. Esses lampejos, mesmo que lampejo seja um termo bastante impróprio, têm essa curiosa virtude de não poderem ser olhados. (...)"

Talvez não tenha traduzido bem, é uma pena tirar o ritmo que o autor deu... tradução quebra, tradução mente, aleija, entorta... mas aí está, mesmo que capenga, em português, para facilitar um tanto.

Marcus.

Par-delà les nuages

2011-02-11T13:54:00.004Z

Intenção primeira: comunicar que é absolutamente necessàrio, para os espìritos livres, assistir ao filme chamado "Al di là delle nuvole", de Michelangelo Antonioni - "Além das nuvens", no Brasil. Se jà não o fizestes, fazei! E no caso de jà tê-lo visto, vale ainda mais revê-lo, pois uma segunda vez oferece a oportunidade de penetrar ainda mais nas brumas repletas de beleza e sensibilidade que ali hà. As considerações antonionicas passadas através da voz do narrador-personagem interpretado por Malkovich são das mais belas que jà vi/ouvi/senti. Sem falar (falando) na leveza-mais-que-humana dos (des)encontros, no entrelinhamento do narrador/personagem com o autor e com as outras personagens, na maestria poética que o velho-gênio-monstrinho italiano consegue atingir através seja do verbo, do nao-verbo e/ou das imagens.

Atravessado e flutuando par-delà les nuages,
vosso amigo pròximo e momentaneamente longìnquo,

Marcus.

Sem tìtulo

2011-02-08T23:55:00.007Z

(imagem: releitura de "desnudo sentado de espaldas", de P. Picasso)
_________________________________________

Sem tìtulo

apareces e te vais num suspiro

enquanto me reviro numa cama fria

abro o olho e

linha vazia.

pàgina em branco.

cheia de tanto

de tudo que se pode pôr

ali, tudo sobre tudo,

multiplicado, implicado,

entremeado de hiatos

de fatos, de feitos, fazeres e

defeitos.

os quereres me pegam o pé

no pé, e rasgam a pele

polo, pola, pelo, pela

metade. sem tua parte

longe, frio, mudo.

desmudo.

emudeço, como bem sabes...

marcus de barros.

dicionario

2011-02-06T10:54:00.000Z

esquisito | adj.

1. Delicado, bem acabado.

2. Muito bom.

3. Raro.

4. Não vulgar.

5. Singular, extravagante.

6. Que tem esquisitices.

7. Impertinente.

Cortazar y el Minotauro

2011-02-05T13:47:00.000Z

no hiberno, eu inverno.

2011-01-10T17:13:00.001Z

(releitura de "El viejo guitarrista", P. Picasso)

Iceberg

"Uma poesia àrtica,

claro, é isso que desejo.

Uma pràtica pàlida,

três versos de gelo.

Uma frase superfìcie

onde vida-frase alguma

não seja possìvel.

Frase, não. Nenhuma.

Uma lira nula,

reduzida ao puro mìnimo,

um piscar do espìrito,

a ùnica coisa ùnica.

Mas falo. E, ao falar, provoco

nuvens de equìvocos

(ou enxames de monòlogos?).

Sim, inverno, estamos vivos."

P. Leminski

em casa: num refùgio-estrangeiro. exterior.

(ex/es)tranho...

por outro lado, guardado; de dentro...

...de casa.

e eis que encontro um pedaço

tanto no P. Leminski quanto no P. Picasso...

marcus.

(inverno)

2011-01-09T00:21:00.001Z

"tornar-se senhor do caos que se é"
f. nietzsche

recorte

2011-01-05T01:09:00.000Z

(...)

"pensei muito no que representa as escolhas de cada um, tanto na propria vida quanto na vida dos que o rodeiam (...)

a partir do que conheço (...) posso apontar escolhas, decisoes, desistências, traumas que foram borbulhando dentro (...) e que se tornaram verdades em sua cabeça.. penso no quanto podemos ou nao exercer influência sobre o mundo que nos é ofececido e o mundo que queremos escolher.

penso que em cada pequena escolha, como um bater de asas da borboleta da teoria do caos, é germinada uma semente que vai crescer, se tornar seja uma arvore imensa, seja uma ervinha pequena que serà pisada por um traseunte qualquer e que pode nao florir...

penso no quanto importa cada pensamento, cada ideia que abandonamos ou que escolhemos pra passar a noite ou o ano, ou a vida, desenvolvendo...

penso no quanto de responsabilidade temos sobre qualquer pequena ideia que escolhemos ou que nao escolhemos, penso no quanto de responsabilidade temos sobre o porvir, sobre nòs mesmos... sobre o mundo. sobre os amigos.... ou até sobre os pombos, quem sabe...

penso no quanto de respeito faltamos (falto eu) nas tomadas de decisoes... nas escolhas..." (...)

um recorte de um dialogo...

marcus.

leminski

2011-01-04T20:24:00.002Z

movimento

2010-12-01T23:02:00.002Z

Acabo de saber da morte-escolhida de um amigo.

Ponto.

Mais clara e duramente, do recente suicidio do amigo Gilsinho.

Reticências...

Primeiro, a tentavita de compreender, a partir de quaisquer que sejam as referências ou julgamentos errôneos ou não que atribuamos a ele, é uma tentativa de compreensão inutil e vã.

Segundo, não hà forma delicada nem correta de comunicar o episòdio.

Entre os soluços de um choro desesperado e repentino e a reflexão mais vasta que posso conceber, pensei e primeiramente não quis comentar nem escrever nada sobre. Calar. Silenciar. Mas em seguida senti que sua imagem e legado são de tal maneira fortes em mim que me é impossivel não exprimir minha surpresa plena de tristeza e questionamentos. E aliàs, a vida, mesmo fora de tal episòdio, não merece silenciamentos.

Palavras, escrita, texto, me parecem ridiculamente ìnfimos agora. Paradoxalmente, parece não haver nada a ser dito.

Mas as làgrimas e o choro silenciosos não bastam...

È preciso refletir acerca disso, talvez infinitamente. E escrever-lhes, amigos, talvez seja apenas um ato um tanto desesperado de alguém que tà longe sem o conforto do abraço de um corpo amigo, mas sinto uma causa maior sobre tudo isso.

Sei que quem o conheceu bem pode atribuir sentidos vàrios a tal ato "disparatado". Pois o suicidio nunca foi uma solução. Aliàs, não consigo atribuir nem caràter de covardia nem de coragem... fuga? busca? sobra de quê? falta de quê? ... talvez confusão e solidão.

Não sei. Imagino que nem o pròprio Gilsinho saberia de fato responder, mesmo que o quisesse.

Sei que apenas não representa uma solução.

Sem nada a dizer diretamente, queria apenas convidar-nos todos à reflexão - sempre continuada - acerca de nossos caminhos, nossos movimentos, nossas escolhas, nossos "paradeiros". Eu tenho escolhido - e cada vez mais - o movimento. No movimento vejo o motor da vida. Denominamos de tempo a sequência de movimentos que vão modificando nossas personalidades, nosso dia-a-dia, nossos hàbitos, nosso mundo, nossa memòria, nossos amigos. E, por mais que em Gilsinho como corpo não exista mais movimento, em mim (em nòs) hà seu movimento, seu legado, seus questionamentos, sua "busca pela verdade", sua mùsica, seus dedos finos... Somos todos formados um pouco pelos outros. Tenho em mim pedaços, idéias, pensamentos, sorrisos e choros dos que me rodeiam. Me vejo em vàrios momentos dizer algo que sei que veio de um ou de outro amigo, e que agora està em mim, que é "eu". Que movimentemos e que mantenhamos acesa a chama dos que nos importam dentro de nòs, que percebamos o quanto o outro importa ao ponto de nunca esquecermos de ir ao seu encontro, de fazer uma visita de 5 minutos que seja, ou simplesmente mandar algumas palavras, doces ou amargas, mas que comunique algo, onde haja uma troca.

Sinto falta do ultimo abraço que poderia ter dado no meu amigo querido que foi se distanciando aos poucos até desaparecer, como agora. Sinto falta dos abraços amigos que poderia ter agora e não tenho. Sinto vontade de movimento e isso me faz continuar, não sei se sempre firme, mas sim forte em direçao ao mundo e principalmente aos que queremos mais bem.

Apenas pra deixar um tanto mais claro, a intenção de escrever o que escrevo agora é de soltar um suspiro de importância às amizades valiosas que temos e que o mesmo movimento que traz leva, como uma onda nesse oceano que nos separa.

Fico guardado no proximo abraço que possamos dar, pleno de calor e de vida, pois é o que parece mais interessar hoje e sempre.

Gilsinho, sempre o amei e sempre o amarei.

O amor é uma palavrinha que o uso carregou de pre-conceitos e de imagens desnecessàrias que até nos impede de utilizà-la comumente, mas que comporta em si o grande segredo dos nossos movimentos, mesmo que não o digamos. Sinto.

Com pesar, triste, porém cheio de vida,

Um abraço forte, morno e confortante,

Marquinho.

2010-11-10T07:12:00.000Z

"Carregamos as coisas,
moldura da nossa vida,
rígida cerca de arame,
na mais anônima célula,
e um chão, um riso, uma voz
ressoam incessantemente
em nossas fundas paredes.

Novas coisas, sucedendo-se,
iludem a nossa fome
de primitivo alimento.
As descobertas são máscaras
do mais obscuro real,
essa ferida alastrada
na pele de nossas almas.

Quando vim da minha terra,
não vim, perdi-me no espaço,
na ilusão de ter saído.
Ai de mim, nunca saí.
Lá estou eu, enterrado
por baixo de falas mansas,
por baixo de negras sombras,
por baixo de lavras de ouro,
por baixo de gerações,
por baixo, eu sei, de mim mesmo,
este vivente enganado,
enganoso"

drummond

é uma falta que me sobra

2010-11-03T00:22:00.002Z

é uma falta
que me sobra.

falta eu tenho de sobra.
e o que seriam sobras,
no fundo, me falta.

(faltam sobras,
sobram faltas...)

assim: contr(á)rio,
contra-ditório.
me contrario
com esses
para doxos,
com essas
ambiguidades.

contrariado.

e pra quê, como?
se para se encontrar o que falta
se esquece o que se tem de sobra

riacho.

mas não páro:
pra com-
pletar
o in-
com-
pleto
ser.

sem pré e
sem pressa:
sempre
ser
con-
tra-
dito-
rio.

acho.
e rio.

eu me rio de-isso tudo
e corro:
como um
rio,
de côr,
de cór,
corrente que sobra...

carrilho

2010-09-28T02:01:00.000+01:00

com

tigo.

sem

tigo.

sentido=

sem tu(do).

semsentido

semtudo.

sem tu.

sento,

e sinto

contigo.

apesar e alem

de tudo.

é justamente porque o caminnho é dificil que devemos escolher segui-lo

2010-09-28T01:27:00.000+01:00

em meio a um dialogo - ao qual poderia referir-me como crucial para mim -
escutei uma amiga que me é muito cara parafrasear um poeta. não sendo exatamente as palavras da amiga, tampouco as do poeta, tento traduzir o que fixou-se em mim como segue: é justamente porque o caminnho é dificil que devemos escolher segui-lo.

isso me trouxe reflexões intermitentes. não posso deixar de apontar este momento, esta troca, como um evento, ou seja, como um ponto de movimento em mim. chamo de "movimento" a mudança que sinto aplicar-se sobre a base, sobre a estrutura de discernimento e de escolha que cada um tem e, neste caso, a que tenho eu. a soma dos "movimentos" que se me passaram desde que tenho consciência formam quem sou hoje. seja entre a amiga e eu, seja entre o poeta e a amiga ou entre o poeta e eu através da amiga, mas, de qualquer forma, o pensamento, o principio, a imagem ou a ideia parece(m) ter atravessado de um ponto a outro e o senti chegar até mim e me mudar. penso: esse "pequeno" ponto de mudança - escutar e refletir sobre a frase do poeta - pode determinar escolhas que, somadas ao decorrer de um longo espaço de tempo, apontarão para um eu diverso do que se instalaria se não tivesse sido atravessado, de alguma maneira, por esse "é justamente porque o caminnho é dificil que devemos escolher segui-lo". alias, considero que isso acontece não muito raramente. sei que muitas vezes tais descontinuidades passam despercebidas por mim, por nòs. e parece-me que a soma dessas situacoes, dessas intervenções "externas", formam o que chamamos seja de eu, de personalidade, de identidade ou de termos afins. por outro lado, sinto que se formos mais atentos a tais eventos-chave, poderemos conhecer ao menos um pouco mais do quanto o nosso eu é estruturado nos discursos alheios - seja a frase de Rilke (o poeta que escreveu o pensamento que atravessou tantas pessoas, como minha amiga e/ou este que divaga escrevendo aqui), seja o pensamento racional ocidental, seja o cristianismo ou o que queiramos apontar como discurso. o que me parece claro é que repetimos a todo o tempo - e nos iludimos por considerar nossas tais considerações acerca de seja o que for - o discurso alheio. me parece de extrema importância identificar o que reproduzimos com a fala, as ações e mesmo a escrita, e, ao menos, buscar ter consciência do que queremos desenvolver a partir do que se nos chega, o que queremos deixar passar sem reter ou mesmo o que queremos esquecer - alias, esquecer tambem pode ser uma escolha. por fim, parece-me por bem considerar que não se pode concluir pensamentos como este. questões como esta poderiam ficar abertas sempre. e me remeto pela terceira vez a Rilke, colocando como argumento e como objeto ao mesmo tempo a mesma frase, é justamente porque o caminnho é dificil que devemos escolher segui-lo.

ad infinitum.

reticências...

ps.: manon, grato, muito grato...

2010-09-07T16:23:00.002+01:00

"e nós que pensávamos que iríamos mudar o mundo...
o mundo terminou nos mudando..."

reticente

2010-09-07T16:22:00.000+01:00

em cada momento que tenho consciência de que o tempo passa, é como se ele diminuisse a velocidade, ficando por um instante quase parado, olhando pra mim, e eu olhando pra ele - eu quase compreendendo, ao tempo e a mim mesmo - e então ele volta a andar, a passar... implacavelmente.
sem medo de ser, sem medo do movimento.
eu: tempo: movimento.
saber disso dá uma maciez na existência.
uma ternura no tempo, quase como se eu fizesse as pazes e travasse amizade com ele.
que venha, que vá...
que seja, e seja sendo por completo em cada pedaço, cada lapso, cada ser, cada cada.

marcus. Set/2010

nota sobre a clareza ou não dos começos

2010-09-03T18:50:00.004+01:00

[ foto: chapada diamantina, bahia - ago/10 ]

um homem diz: ... "sinto-me renovando o espírito; estou tomado pelo desejo de começar, de entrar, de fazer, de ir... comumente quero escrever sobre isto, pôr pra fora em forma de palavras numa página. porém, hesito com a caneta na mão e não sei por onde começar meu texto... por outro lado, nas poucas vezes em que consigo, me é subtraído um peso enorme de meu ser e sou tomado por uma sensação singularíssima de conexão e compreensão sobre mim mesmo e sobre o mundo à minha volta. é como se a linearidade do texto sugerisse uma clareza e uma lucidez maior sobre o que se vive e que se pretende colocar ali, seja na página ou na tela" ...

o amigo que o escuta, diz: "pois bem, amigo, ultimamente eu tenho escrito durante a noite. descobri que o segredo é começar, mesmo sem saber por onde. começo, e só depois descubro por onde." ...

marcus de barros.
o amigo que escutava (e que disse): rodrigo de morais. ago/10

gravatá, set/10

Evoé! a Lou Andreas-Salomé.

2010-07-22T22:13:00.000+01:00

"Ouse, ouse... ouse tudo!!! Não tenha necessidade de nada! Não tente adequar sua vida a modelos, nem queira você mesmo ser um modelo para ninguém. Acredite: a vida lhe dará poucos presentes.
Se você quer uma vida, aprenda... a roubá-la! Ouse, ouse tudo! Seja na vida o que você é, aconteça o que acontecer. Não defenda nenhum princípio, mas algo de bem mais maravilhoso: algo que está em nós e que queima como o fogo da vida!!! "

Lou Andreas-Salomé

"O verso balança melhor com palavras curtas"

2010-06-17T20:41:00.000+01:00

Manoel de Barros.

“Anoto tropos. Palavras que normalmente
se rejeitam, eu caso, eu himeneio. Contigüidades
anômalas, seguro com letras
marcadas em meu caderno. De repente uma
palavra me reconhece, me chama, me oferece.
Eu babo nela. […] As palavras querem
me ser. Dou-lhes à boca o áspero. Tirolhes
o verniz e os vôos metafísicos. […] As
palavras compridas se devem cortar como
nós de lacraia. O verso balança melhor com
palavras curtas. Os ritmos são mais variados
se você trabalhar com dissílabos, com
monossílabos. Exemplo: Parou bem de
frente pra tarde um tordo torto.” (*).

* Bric-à-Brac, n. 3, Brasília,
1989. Retomada em Gramática
Expositiva do Chão (Poesia
Quase Toda), na seção “Conversas
por escrito”, texto de Manoel de Barros.

A descoberta da poesia

2010-05-30T23:02:00.000+01:00

A descoberta da poesia

Se a poesia existe para além das fronteiras do verso, se ela ultrapassa o termo, penetra reentrâncias outras que não apenas as já esperadas, transborda a palavra, ela não repousa apenas sobre o poeta. Ela pede atenção, pois floresce também nos terrenos menos férteis, pousa nos galhos mais aduncos, nos homens mais simples.

Se há um Homem-um e este se restringe à simplicidade da sobrevivência numa pequena vila, trabalhando como carteiro ou como porteiro, morando já adulto ainda com o pai e se, por outro lado, a Poesia chega a ele escrita, vivida e falada através de um Homem-outro; se ela desperta e conquista aquele que não a espera - por dela não saber, nunca a esperou - logo se acede uma luz, logo se anima o homem-um e, com a luz, aparecem espaços nunca pensados. Sensações nunca imaginadas tomam espaço no peito do homem-um. Logo se re-cria a poesia no colo de um ser que, antes do contato com esta, estava apenas entre a rua e língua muda; logo se pinta um mundo-um junto com um mundo-outro. Logo a língua muda. Logo as cores do dia parecem mais atraentes e, ao olhá-las, demora-se mais, debruçando-se sobre elas. Logo a moça-da-taberna parece mais bela e logo ela fala. Logo ela olha no olho, logo tudo o mais olha também no olho. Logo as noites de insônia se enchem de letras que tomam cor e vida ao serem lidas. Logo o homem-um se torna um homem-outro. Logo o sonho é percebido e a imagem - que vem da mente - acreditada (antes eles eram formados na (inconsciente)mente e passavam como nuvens passam: baleias silenciosas sem serem percebidas).

A Poesia atravessa o homem e transforma tanto ele quanto o mundo que ele vê e pisa, doa à existência novas cores, põe óculos nos que apenas enxergam embaçado (e não sabem, não percebem). Seja através de uma paisagem, de uma canção, de uma página ou de um amigo, a Poesia vem e, se a deixamos entrar, fica e (modi)fica. Muda e transborda. Preenche a existência de um simples homem, tornando-o homem simples e homem profundo num "só". Aliás, o espírito da poesia é um estado, um instante, que, uma vez cativado, pode durar eternamente. A Poesia vem de dentro apesar de ser despertada de fora, como uma semente que espera a garoa e a terra úmida para romper, como uma imagem - que não sabemos estar perdida na memória - é trazida à lembrança e emociona, movimenta o homem que antes a ignorava. Exatamente como o Homem-um que - como a semente - espera a poesia para transformar-se em Homem-outro e para, de homem, passar a Poeta. Homem-outro: Poeta. Mudar de posição no universo. Ser um ser mais-ser, ou melhor, mais-que-ser. De semente passar a fruto e então poder semear também. A arte eleva a vida, eleva o homem que percebe a Poesia; mesmo que este não a escreva, é poeta - ainda assim, poeta: contém poesia.

Marcus de Barros, Maio 2010.
(comentário escrito após assistir o filme "O Carteiro e o Poeta", que retrata a vida de um carteiro numa remota ilha italiana do mediterrâneo ao se deparar com a poesia e a vida de Pablo Neruda, que, na ilha, vive um tempo durante seu exílio.)

força estranha

2010-05-21T16:17:00.001+01:00

hoje, sensibilizado pelo clima interiorano das montanhas, fui pego de surpresa por uma música que há muito conhecia. porém, eu nunca havia sido colocado de tal maneira no âmago de sua significância.
uma cantora popular, um compositor popular, no entanto, uma sensibilidade tamanha. quando me percebi, estava com os olhos úmidos acompanhado da sensação de compreender a beleza que há no "existir" e no estar "atento e sensível" - através dos óculos maravilhosos da arte, ou seja, senti que ao encararmos o comum como singular, único, e o cotidiano com beleza e poesia, as palavras se tornam apenas escadas que podemos dispensar e continuar subindo... como grandes poetas o fazem - e o são também os que percebem a poesia no mundo, seja na palavra, seja numa paisagem, seja num gesto ou num rosto: poetas. "estive no fundo de cada vontade encoberta". não compreendo como pessoas podem viver sem percebê-lo.
este, que escreveu tal poesia musicada, se chama caetano, e aqui está o meu motivo de hoje:

"Eu vi um menino correndo
eu vi o tempo brincando ao redor
do caminho daquele menino,
eu pus os meus pés no riacho.
E acho que nunca os tirei.
O sol ainda brilha na estrada que eu nunca passei.
Eu vi a mulher preparando outra pessoa
O tempo parou pra eu olhar para aquela barriga.
A vida é amiga da arte
É a parte que o sol me ensinou.
O sol que atravessa essa estrada que nunca passou.
Por isso uma força me leva a cantar,
por isso essa força estranha no ar.
Por isso é que eu canto, não posso parar.
Por isso essa voz tamanha.
Eu vi muitos cabelos brancos na fonte do artista
o tempo não pára no entanto ele nunca envelhece.
Aquele que conhece o jogo, o jogo das coisas que são.
É o sol, é o tempo, é a estrada, é o pé e é o chão.
Eu vi muitos homens brigando. Ouvi seus gritos
Estive no fundo de cada vontade encoberta,
e a coisa mais certa de todas as coisas
não vale um caminho sob o sol.
E o sol sobre a estrada, é o sol sobre a estrada, é o sol.
Por isso uma força me leva a cantar,
por isso essa força estranha no ar.
Por isso é que eu canto, não posso parar.
Por isso essa voz tamanha."

marcus de barros. maio, 2010

auto-retrato

2010-05-12T16:01:00.000+01:00

auto-retrato monocromático

marcus de barros

avesso

2010-05-06T06:30:00.000+01:00

sinto.
imerso nas tuas palavras.
nos teus devaneios, nos teus nadas.
que de tanta semelhança,
se fazem meus.

aquilo que poderia ser nuvem,
e não é.
que poderia ser jovem,
e mesmo sendo, não é.
que poderia SER,
entretanto, apenas o é pela metade.

um eu pela metade,
e AVESSO.
vivendo um capricho da imaginação.

marcus de barros/2009.

um movimento - iniciando o "eucronópios"

2010-05-04T07:24:00.000+01:00

Algo mudou dentro
em mim.
Como extensão, mudo fora
mundo fora, mudo - de mudar
e mudo - de voz
muito porém, com fala - contradicto
mesmo que seja calada
escrita.
Pode-se gritar pela escrita?
Sim, pode-se. E grito

Algo em mim mudou
forte.

Como extensão, pequena
porém, considerável, relevante
mudo também esta cara - virtual
Mudo de c(ô)r, mudo de c(ó)r
mudo de cara.
A mudança me é cara
é-me cara, não acaba
não pára. Para quê?

Se antes era barba, agora é pele
se antes preto, agora claro
se antes mudo, agora fala
se antes antes, agora agora.
Depois sempre virá, como agora.
Preto outra vez, barba nova longa
pele, cara, agora
mudo - de mudar.

Não à morte deste espaço-pedaço
considerei-a, porém
resisto
e faço viver - vivo. Revisto:
Re-visto.
Pensei até em mudar de nome - o espaço (este)
pedaço: eu
mas nome não muda
o esqueleto continua...
o aço é traço e braço.
Fica, mesmo quando muda.

O movimento, motor da vida
a mudança, condição de existência:
água parada apodrece, fede.
O caos, a desordem, a onda
são necessários ao vivo
o fluxo, o fluxo, uso
mudo - de mudar
tensão, limite: transcendência.
Como a poesia leva a linguagem ao limite
estende, expande, entende
força-a a mudar, eu mesmo faço o mesmo
a mim e ao meu mundo
mudo-de-mudar, não mudo-de-calar
falo, de falar:
Diz-se e vive-se:
mudo.

(mundo).

post-scriptum: Sinto-me um catador. Que ganhou os globos oculares e a faculdade da visão há pouco, como que apreciando e gozando das primeiras imagens formadas em suas retinas - como se eu enxergasse apenas há algum tempo... toda minha vontade se expande em direção ao universo da busca do sentido, seja através de imagens ou de sensações/experiências... aliás, ver é a melhor forma de viver. eu vim ver.

marcus de barros.